Coplas del payador perseguido (los nuevos trovadores)

Hace ya demasiados años que se me descubrieron, como de la nada, Facundo Cabral y Jorge Cafrune. Tiempos de culera sucia, cojonera desgastada y bajos deshilachados. “Yo no sé quién va más lejos, la montaña o el cangrejo. Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo.
Era un tiempo de jarras de medio litro en la cervecería Bohemia del Paral·lel, en la Moritz o en la plaça Reial. Una época en la que quedarse plantado con los amigos en la Plaça del Rei estaba vinculado a un “gris” (familiar de los maderos de ahora) que te venía con mala hostia a decirte: “dispersense”. Años en los que el miedo te hacía mover las piernas y el odio las vísceras.
Eso sucedía en esa edad en la que todavía crees, tienes ideales, sientes que formas parte de un animal inmenso que debe luchar contra el Monstruo que se todo se lo come. Qué claro lo teníamos entonces. “más que el oro es la pobreza, lo más caro es la existencia. Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo”.
Después me sucedió eso que les pasa a todos, me convertí en adulto y maduré. Perdí toda ilusión, me entregué en cuerpo y alma a eso que llaman “labrarse un futuro”. Lo hice tanto y con tal ahinco que el trabajo se antepuso a la familia y la propia vida. Sí, pude ser un triunfador, pero siempre me quedó un atisbo de cordura. “Lo importante no es precio si no el valor de las cosas. Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo”.
Por suerte para mí me pusieron en mi lugar y me echaron del trabajo. Dios bendiga cada una de las pútridas células que componen los deformados cuerpos de aquellos desechos de clinex pegajoso que me devolvieron la libertad. Y con ella la vida, la juventud, la inocencia, la ilusión, las ganas y, lo más importante, la Identidad y el criterio. Aquello que durante tanto tiempo perdí y gracias a lo cual me reencuentro con Cafrune y Cabral años después. “Qué me importa ganar diez si sé contar hasta seis. pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo”.

Jorge Cafrune interpretando una de las grandes obras del maestro Atahualpa

Con permiso voy a entrar aunque no soy convidao
pero en mis pagos un asado no es de naides y es de todos
yo voy a cantar a mi modo después que haya churrasqueao.

Yo se que muchos dirán que peco de atrevimiento
si largo mi pensamiento pal rumbo que ya elegí
pero… siempre he sido así, galopiador contra el viento.

La sangre tiene razones que hacen engordar las venas
pena sobre pena y pena hacen que uno pegue el grito
la arena es un puñadito, pero hay montañas de arena.

No se si mi canto es lindo o si saldrá medio triste
nunca fuí zorzal ni existe, plumaje mas ordinario
yo soy pájaro corsario que no conoce el alpiste.

Vuelo porque no me arrastro, que el arrastrarse es la ruina
anido en árbol de espina lo mesmo que en cordillera,
sin escuchar la zonzera del que vuela lo gallina.

No me arrimo así nomá, a los jardines floridos
sin querer vivo alvertido pa no pisar el palito
hay pájaros que solitos se entrampan por presumidos.

Aunque mucho eh traqueteado no me engrilla la prudencia
es una falsa experiencia vivir temblándole a todo
cada cual tiene su modo, la rebelión es mi ciencia.

Yo soy de los del montón, no soy flor de invernadero
igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo,
me apreto contra los yuyos y así lo aguanto al pampero.

Acostumbrado a las sierras yo nunca me se marear
y si me siento a alabar me voy yendo despacito,
pero aquel que es compadrito paga pa hacerse nombrar.

Si me dicen señor agradezco el homenaje
mas soy gaucho entre el gauchaje y soy nadie entre los sabios
y son para mi los agravios que le hagan al paisanaje.

La vanidad es yuyo malo que envenena toda huerta
es preciso estar alerta manejando el asador
pero no falta el varón que la riega hasta en su puerta.

El trabajo es cosa buena, es lo mejor de la vida
pero la vida es perdida trabajando en campo ajeno
unos trabajan de trueno, y es para otros la llovida.

El estanciero presume de gauchismo y arrogancia
el cree que es extravagancia que su peón viva mejor.
mas no sabe ese señor que por su peón tiene estancia.

El que tenga sus reales hace muy bien en cuidarlos
pero si quiere aumentarlos que a la ley no se haga el sordo
que en todo puchero gordo los choclos se vuelven malo.

Yo vengo de muy abajo y muy arriba no estoy
al pobre mi canto doy y así lo paso contento
porque estoy en mi elemento y ahí valgo por lo que soy.

Cantor que canta a los pobres ni muerto se ha de callar
pues ande vaya a para el canto de ese cristiano,
no ha de faltar el paisano que lo haga resucitar.

Si alguna vuelta he cantado ante panzudos patrones
he picaneado las razones profundas del pobrerío
yo no traiciono a los míos por palmas y patacones.

Si uno canta coplas de amor, de potros, de domador,
del cielo y de las estrellas
dicen que cosa mas bella, si canta que es un primor!

Pero si uno como Fierro por ahi se larga opinando
el pobre se va acercando con las orejas alertas
y el rico vicha la puerta y se aleja reculando.

Tal vez alguien haya rodado tanto como rodé yo
pero le juro créamelo!, que ví tanta pobreza
que yo pensé con tristeza, Dios por aquí y no pasó.

Nadie podrá señalarme que canto por amargao
si he pasao las que he pasao quiero servir de advertencia
el rodar no sera cencia, pero tampoco es pecao.

Amigos voy a dejarlos
está mi parte cumplida
en la forma preferida de una milonga pampeana
canté de manera llana ciertas cosas de la vida.

Ahura me voy no sé adonde
pa mí todo rumbo es bueno
los campos con ser ajenos los cruzo de un galopito
guarida no necesito yo se dormir al sereno.

Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad
o aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones
han de vivir mis canciones en el alma de los demás.

No me nuembren que es pecao
y no comenten mis trinos
yo me voy con mi destino pal lao donde el sol se pierde
tal vez alguno se acuerde que aquí cantó un argentino.

***

Versión íntegra de Atahualpa Yupanqui

 

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